My generation.

Estáis (estamos) contaminados social y moralmente. Mutilados, sin sentimientos propios de una realidad, que claro, al principio se difuminó volviéndose abstracta, y ahora es sólo un recuerdo. Quizá simpático, bonito, pero absurdo y lejano. Y hacen películas sobre ello, y lloráis. Y escriben, y no relacionáis las palabras con posibles hechos. Ay, no hemos vivido casi nada, pero es porque no queréis.

Explotar y/o morir.

Perdonen la intrusión, pero la presión en el interior de este espacio hueco me resulta incómoda. La situación actual en cada contexto y ecosistema presenta un carácter corrosivo, que desgasta e inutiliza cada sentido. Deriva toda emoción, hasta reducirla a h2o.

¿En qué año se volvieron difíciles, insoportables e incómodas las relaciones humanas?

Y asumir la diferencia, la lejanía con la gente más cercana, reprimiendo los impulsos más primitivos, el odio, y la tentación de no salir nunca más, de evitar este contacto. Ahora es indiferente.

¿Por qué aquí? se convierte en la interrogación diaria, un pobre producto para horas de reflexión.

Quiero ser obviada, habitar en otra dimensión paralela, dónde cada uno se cocine sus palabras.

Olvidadme.

El azul me recuerda siempre a..

Cuánto odié esas canciones y cuánto me llenaron sus letras. Qué bonito fue durante y qué mal estuvimos después. La ciudad se nos ha quedado pequeña, pero el cielo se ha ensanchado, las nubes sobrevuelan cabezas, cargadas de lágrimas que nos van a llover.

Luego dijeron que el horizonte es una falacia, esconde a un sol cansado que apaga y se marcha, que no es de amor de lo que se componen los besos. Tú dime que lo nuestro fue cierto. Y todas las medias de rejillas que se rompieron de camino a tu cama no quedarán tan lejos, seguirán enredando recuerdos.

Soledad multitudinaria.

A mis años, y tantos sueños. Aún después de los tropiezos. De las manos, de las bocas que no me entendían. Tantos sueños, aunque ya nunca sonría. Porque los litros de alcohol sólo sirven para curar las heridas más superficiales, y grabar a noventa grados recuerdos más bien adentro. Tantos años y aún no he vivido. Por roces, tragos, caídas, miradas, subidas, bajadas, caricias y lágrimas, medimos el tiempo y al final nos sabe a nada.

We could have fallen in love.

Mediodía de dolores, noches de insomnio. Sombras, tu ausencia. Burbujas en vez de ojeras. Y no saber si te quise o te quise perder.

Azules, tus ojos, blancas, tu cama y tu sonrisa. Rojizas y oscuras las tardes que restan, que resbalan por las piernas de aquellas que pasaron por tu vida.

Mojadas, pequeñas, ya conocidas, se hiceron amigas, las lágrimas que humdecen las mejillas que un día, rosadas, acariciabas, ya hoy desteñidas.

Perdida, siempre acabo perdida.