Me remito al ya conocido "Nosotros los de antes ya no somos los mismos". Me sorprendo recordando, sabiendo que es peor que malo, consciente de que hace más daño. Que jode más arrancar la costra de la herida, dejar más cicatriz, perderte no sólo en marzo, sino también en mayo y en abril. Duele más que no te vayas nunca, que me quede una parte tuya aquí, que entre las cenizas quede a medias un cigarro que sepa un poco a ti. Sé que quise perderte, y perdí, y no me escuece. Lo extraño está en que no me acuerdo, en pensar qué fuimos, qué pudimos llegar a ser, qué no somos y qué sí, qué nunca volveremos a ser y qué nunca seremos. En intentar ser algo cuantitativa y ordenarme, y hacer cuentas, quién ha querido, buscado, lueego perdido, odiado y llorado más. Y nada tiene sentido. Porque ya no somos, tú eres cuando quieres y yo soy, sin remedio.
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